• Como en silencio tiritas
  Como con ruido me abrazas
  Ojalá que esta canción
  No fueran solo palabras
  Enredadas.

Aunque el mundo sea puto y asqueroso: estás TÚ

Machaque mental intensivo semanal de siete días por mi Malasaña querida.
Tras veinte noviembres y una sola lobotomía,
Logré coser en tus bolsillos, lo más mío: mis heridas.

En mi cama ocurren infinidad de cosas
Suerte que no me gusten las enumeraciones,
Pero entre Kerouac y el grunge de mis paredes,
Hay quien tiene los santos cojones,
De venir, servirse, y encima meterse con mis canciones.

Así que me enfadé.

Y decidí reconciliarme con un polvo pasado
De esos que pasan de polvo a “mi vida queda en tus manos”.
Me reconcilié digo, porque volví a usar el vibrador aquel que me regaló.
Nota para la Patty del futuro:
Los juguetitos están caros,
Reconcíliate más a menudo.

Y no sé porque envié mi tanga morado por correo.
Culpa de las drogas, los impulsos… o era que le echaba de menos.
En el sentido “no sexual” de mi tanga en el paquete; no por nada tío.
Me descojono con mis ideas, cojo mi tanga, y te lo envío.
Y como no me lo devuelvas, sé de alguien que duerme más solo que la One.

Que hace tiempo que no me les tus chorradas,
Que entre las que me robas y las que te inspiro: ahí te quedas poeta!
Pero que mis brazos sin pintar,
Pero que el colacao sin espumita, ni la mañana con rumbita,
Pero que mis peros sin peras, se quedan en fruta seca,
Sin azúcar que saborear.

Y la gordita salerosa de la oficina de correos,
Me obligó a envolver el sobre
sobre el que nos tiramos horas pintando monadas.
- demasiado bonito, me dijo.
Y yo me río con eso de los demasiados,
- señora, lleve usted el paquete a Barcelona, y sabrá lo que es el arte..
no lo que pintan mis manos.

Olvidé aquello de mi cama, de Malasaña,
Del cabrón de ojos marrones, que perdió su baza por tocarme…. Las canciones.
Olvidé la distancia de Oriente Medio a Castilla,
Porque hasta la más puta de las poesías,
Las encuentro a tu vera en cualquier bar.

La luz roja puticlub de mi habitación, y vuelvo a caer que no suelo masturbarme vestida. Con la camiseta esa de los Bulls de Chicago que a él le queda tan bien.
Que no soy rubia de Moriarty, ni borracha de Bukowsky, pero rubia y borracha.. y musa.. también… del puto sirio palentino de mierda: Mister Escandar Algeet.

Mi muy querido puto asqueroso Mundo:

Estás como una jodida cabra si piensas que me dejaré caer tras tu espíritu. No me gustas nada. Y yo con dos cojones en la tierra, con unos pocos que como yo, no apretaron el gatillo. Esa es mi gente. Pero la tuya, la que manejas, la que se queja, la que acobarda la rutina y la que escupe en mis sueños; esa no vale una mierda. ¿En qué pensaba Dios el octavo día? Descansó cual obra maestra finiquitada. Encendió el porro, se echó en el sofá que había inventado, con los ojos cerrados, y el domingo fue así el día que conmemora los cojones de Dios, por hacer este TODO. Cuando el lunes, tras la resaca, vuelta a arriba, agachó la cabeza y nos miró: se echó las manos a la cabeza y se la arrancó. Efectivamente. Dios ya no existe así que YO TE PUEDO, Mundo.

Entonces La imagen y el sonido

Transmitieron lo que el habla

es incapaz de decir con simples palabras.

La música, lenguaje universal que lo mueve todo...

Los labios en la pantalla...

Las voces sin bocas ni dueño...

La metáfora acústica de la expresión

visualizada en 35mm

5 tristes tigres...

http://diariotigres.blogspot.com/

si os metéis aquí y bajais un poquito... y dais a "play" os presento a mis chicos favoritos...
(y al padre de mis hijos)
UN DÍA TODOS A VERLES Y SABOREARLES Y DAR PRIVILEGIO A LOS OÍDOS...

Y la vida siguió

como siguen las cosas que no tienen puto sentido...

y no disimules la cara de lunes si no te apetece,

yo también negocio tristezas con la almohada,

yo también la distancia,
Tayler

Hubo un tiempo en el que se robaban las frases y los momentos. Ahora entiendo que son prestadas por puta necesidad, porque menos mal, que yo no sé explicarme.
Hubo un tiempo en el que si seguías la “estela espumosa” de semen y wisky te topabas con mi adolescencia. Abrías la puerta y Cobain y Marx fumaban canutos en el lóbulo occipital de mi cabeza.
Hubo un tiempo, odio el tiempo, pero lo hubo; en el que respetaba educada en lugar de dirigirme a “kurt” y “carlos” (en minúscula y sin Don).
Hubo entonces un sin miedo a las guitarras, un qué más da mañana, un sitio sin montaña, pero ajena de rencor. Ausente de silencio, bocas contra mentiras.
Hubo pan y vino para todos, hubo una sonrisa perpetua dibujada en acuarela, trazada por cientos de manos a la vez.
Hubo paz y hubo guerra, hasta donde yo sé. Hubo sin hache ni cuchillos, hubo cubos redondos y márgenes de izquierdas.
Hubo telediarios censurando la censura, con reporteros gualtraperos, que informaban de su espíritu rapero.
Hubo las noches y los días, y las calles vacías y mi sexo en un portal.
Hubo todo para todos y distintos, diferentes; hubo no distinguir entre gentes.
Hubo todo en un segundo, que se repetía 60 veces por minuto, para hacer de ésta, la más justa de las vidas.
Hasta que me lo quitaron.

Hubo así la Plaza del Dos de Mayo.

ELLA MÁS

Ármame, que pegaré los tiros con letras como balas.

La revolución ya comenzó hace tempo, regálame 1000 ahoras.

La rebolución se resume en una frase sobre la existencia.

Ella más, más que nada ni nadie (Neidia, hermana), pero me quiero anticipar.

a sus ojeras aposta
a sus apuestos amantes
a sus "jamás la derrota"
a sus Listas.. la mu tonta
a salirnos del markus,
a enmarkusar las noches de edding
a la sonrisa (mano derecha, sólo sube el volumen)

A que sólo ella (es lo MAS), piye en el aire cada una de las letras.
No me awanto: tu agua y mi llanto
No puedo seguir con esto así por las buenas . TODO ENKAJA en cajitas con bailarinas de cristal. La Sucia Rima,

que maravilla. Joder!
Siento amarte, publicamente

Never the end my friend,

La Sobrada de Sara

Sara va de sobrada, lo tengo claro.
Decidió no follarse a aquel tipo, lo decidió en un segundo sin venir a cuento (cuenta cuentos - pinta pinturas). Lo decidió sólo porque era demasiado fácil.

Sara me asombra y me quito el sombrero, la sombra de Carlos es mejor que la suya. Sara, en el fondo es buena gente (aunque confunda expresionismo con impresionar al personal), Sara se equivoca, como la gente normal. Y luego me viene con sus gilipoyeces. Pero a veces, sólo querría bersarla y abrazar sus ojos marrones.
Sara va de sobrada, pero la voy a seguir queriendo.

Ni MITO ques (que no puedo con la vida)

Hasta cuando me teñí de pelirroja, salía rubia en las fotos... qué cruz. (foto cruzada... escan Ê hadas)

¿Cómo explicarte que "coño con las coñas"? Literal-mente comer la jodida poesía, que me has enseñado. Que a tu lado, sólo quiero vivir y olvidar el resto. Una tras otra (en todos los sentidos... te siento, te sigo). Me repito que es cierto (a tantos por cierto), que formaba parte de algo. De la mitad esta loca. Cuando paremos el baremo que hemos marcao, la vamos a joder.. te lo estoy diciento.

Entonces Es cuestión de seguir;

para nunca jamás darnos el tiro en el escenario.

NO-viembre

Este mes cargaba en sus espaldas buenos y malos.
Cada año llueve y sale el sol: me mojo y secos siguen mis labios.
Este mes viene sabor de marihuana, que por fin encandilaba,
Que me quedo desencantada, que a mediados nos quedamos sin droga.
Este mes necesité 2 compresas y 3 tampones para jugar con la suerte de tenerte en regla otra vez.
Este mes tuve hambre y sed, y comí cereal y bebí cebada,
Y sin tu cuerpo perdío de mimos, no me sale comer nada.
Este mes se nota sombrío en la distancia, te leo pero no te sé decir.
Decidí… ser disléxica, anterior a mis palabras y mi cerebro,
Y celebro… noviembre como hacía años que no chocaba carne contra piel.
Hay canciones que no entienden el ritmo,
Si no acompasan tu paso con el mío.
Hay letras de estribillo,
Que sólo se cantan con tu voz de por las mañanas.

Me arañas cuando me extrañas.

La ruvia tiene ravia,
pero en conmuna-familia feliz dónde se alivia a saliva y sabia
de árbol que cae (que y dale con noviembre)
Para arpegiar en mi silencio,
Para mis labios inferiores,
Para soltarme la lengua,
Para aliarme a los perdedores,
Para echarle dos cojones

Y darte todo,

Siempre Versus. Siempre Siempre

¿y tú que haces?

Si Mi Sol fuera un Fa menor

This misery shows up my rage.
I´m just alone, so don´t walk away.
I feel so dirty inside my mind.
There´re flowers but there´s nothing between you and I.

Now that I miss you like cazy.
Now that I´m weak and lazy without you.
Who´s gonna save me?
Who´s gonna tell me the truth?
´Coz sadness makes me take more drugs.
This love is writeen all over my heart.
Between this pain we are so lost.
Don´t leave me away,
Just tell me “who do you love?”

I hope it´s just another phase.
And this frustration makes me have some faith.
I can not get ya if you don´t quit this game.
So, listen at what I play.

Me voy, my boy

Papel celofán rojo agridulce, cuatro esquinas y paredes de almidón. Cóncavo y con sexo, con esmero clavé tus patas al tiesto, atado a cientos de huesos y forma de sauce llorón. A primera vista, ni siquiera me gustaste del todo. Pero un soneto, me mandó violarte. Boca abajo tus papeles escritos, y de pronto, tu boca bajo mis instintos.
Ocultar el espacio en blanco, y descafeinar tus ojos tan llenos de ganas. Caer por creer y otra vez me han hundido. Recuerdo entonces que ya hace frío, que yace erguido el sudor que dejas bajo la manta. A veces no me apeteces, pienso en poner la lavadora cuando al menos debiera fingir tener orgasmos con tus manos. No existen canciones por muy baladas babosas, saladas que sean. Exteriorizarte parece sacarte lejos de aquí. Sobarte sobre el arte que pintas en mi cuerpo; y yo sin darme cuenta. Aunque, para y por contraste según si sobro o estoy detrás. Poner de puntillas tus oídos, mis rodillas en mi boca, y toca vivirte esperando a dejarte pasar.
No estoy enamorada de ti, no me corté las uñas de los pies, cumplí dos de las tres promesas. Confúndeme con tus estrategias, o pégame en la cara mientras me besas. Cualquier acto de inconformismo valdrá para saciar a mis venas. Si cuando leas, me tienes cerca de este amago de carta con súplica, intenta perdonarme.

Chapter One: a new beginning

Lágrimas negras porque nunca lloro
Hay quien sí me vio alguna vez
Pero por mentiroso jamás le creerán.
Decía “date a conocer al mundo… que es gratis”, decía.
No escuché frase más horrorosa desde el telediario de las 9.
Esto no va de eso, no sé si quiera por qué lo hago, no creo que esto se mantenga en pie.
Si depende de mi… joder… todo lo que depende de mi cabecita acaba tirado en una esquina; y mucho menos en internet. La verdad que odio este rollo y eso ya lo sabía.
Me colgaré…

To the end of the word