A mis chicos

Daviz, Fran, Igor, Juan, Edwin, Marcus, Gsus, Dani, Carlos, Escandar
CHICOS, I am zorry
Ya sois muy míos.



El que soporta entre la fauna
y aflora vértigo en las palabras.
El que antes del primer minuto
te sacude y estira las entrañas,
y pasa callado las noches,
callando las niñas de Malasaña.
El que me abraza leyendo sola
y supo mirarme como un hermano sin serlo.
Sin pretenderlo,
su pupila a mi pupila atropella,
sabes que le cuidaré, si tú sigues cuidando de ella.
Ese extremo de esa cuerda de chica dura,
ese que entiende los árboles
como amantes nacidos en Extremadura.
El que ríe a carcajadas porque la vida duele
Y se vive también en inglés.
Let me tell you something stupid:
Come with me to California,
To re-writte, to feel, to spend.
(kids invited too, of course).
El que pinta de memoria las almas de los perdidos
y pierde ráfagas de viento,
si le susurras gritando en su oído
que desdibujarías cada bruja que le hechice en el camino.
El que arropa mi miedo a sentir y decir directamente,
al que regalaría aplausos y sonrisas
mil años de mil vidas
por que sus cuentos también aplaudieran a su mente.
El que arruga la vida y la tira entre paredes
tiritando en cada gesto
que acaricia con pinceles.
Que sus mounstros son la prueba de que mi generación siente,
de que mi generación quiere.
El que no tuvo cojones a engañarme
Aquel día
Que describió con sus estrofas
Mis pesadillas.
El que “siempre” arregla los “nuncas”
para soplar en la cicatriz de mi nuca
porque sabe que yo, ruvia española,
no le dejaré caer.
El que sabe que los versos
Si besan en las pestañas
Tocan hadas infinitas
Y nos las dejan ver.
El que reniega y pica y corta y muerde y escupe
y es bello en su mierda natural.
Mierda es hacerte un hueco en el universo
mientras la tocas y cubres de besos
y deseas que esa mierda te deje de una puta vez en paz.
El que deja espacios huecos en el espacio sin estrellas de plutón
Que también sabor a menta, a metas fumadas compartiendo pulmón.
Ese viene y escupe y nos dejas fríos
recuerdas confundir expresión con expresionismo?
Pues recuérdame,
si es que me olvido
de afinar las cuerdas para próximas canciones
que no puedo cantarte en el escenario
que no tengo voz,
ni acordadas mis letras
ni cabéis todos en mi inculto diccionario.
El padre de mi secreto absurdo por reinventar los colores y la historia.
Ese indescriptible aliento pa mi sarna
Que atrevemos a semejar con cantautores, piratas y borrachos
Que no llegan ni a la suela de sus pasos
Porque él pisa sobre papeles
Pa empujarnos.

Y él…
Luego está él

El que me deja sin palabras.