creo que lo que más han escrito mis dedos
ha sido
"creo" "escrito" "dedos"
y "sixblacktears"
y bastantes, eso antes,
arrobas de estos @.
así a ojo
he vivido
8136 días more less que more.
y en toda esa cifra:
20 veces sentí amor,
40 lunas lloré en la distancia,
la otra cara, más puta, más cabrona.
más americana y rancia.
he tenido casi 7 padres:
reyes, alfredo,
luis, emigdia,
dave y melinda.
... y joaquin, que siempre me cuidó.
la mitad del medio de mis miedos
la compré sin saber lo que me vendían
y me tangaron.
la noche más estupenda de mi vida,
probablemente, sin mentiras,
fue con escandar y silvia;
y recuerdo sangrarme por bujería las heridas
y llorar de placer, parecía ser... artístico.
casi no escribo aquí,
por prolongar "la vida rima".
el pequeño rock que nunca quiso ser de nadie...
y nosotros obligándole a ser nuestro.
yo ya paso de conocer a sabina,
teniendo a calor salem de maestro.
así, sin ti, contigo...
se juntan piezas
de que empieza algo grande
y me llega hasta el ombligo.
y esta idea se descubre por aquí,
pero nadie tiene huevos a decirlo...
respiro, sumo y sigo...
voy a formar el inconformismo
con las comas de plutón y los puntos de tayler.
he pillado ese nivel, y menos mal,
que los malos van a perder la partida
y a nosotros nos sobra el aire.
últimamente vamos de empalagosos entre nosotros,
nos comemos los egos los unos a los otros,
y chuperreteamos hasta el cartílago interior.
me jode más que la macroeconomía,
no poderme desprender de mis manías,
y echarle la bronca a escandar por hacer ruido al comer.
… pero es que yo nunca compartí mi vida con nadie,
sino con todos, o con mi madre,
y esa y yo ya nos conocemos
y a pocos más conozco, pero es que tampoco,
me pongo a reflexionar.
Lo siento pero la música, va antes de rimar.
Un verso sin boca, es un beso por compasión.
Me suenan con eco los libros sobre personas como cassady
Me saben a chinaski las con-versa-ciones de mi estómago,
Me huelen a cafeína destilada las laringes de los borrachos
Que admiten las sustancias para comprender esto un poquito.
Siento que sobro y me quito

hoy soñé con la grasa de la palomitera,
con emprender una nueva era,
en la que los animales inventaban poemas
y los humanos paseaban con correa por madrid.
de las ocho-mil-ciento-treinta-y-seis noches de mis días,
"creo" que por "sixblacktears",
mis "dedos" no saben "escribir"