millones de versos para tus charcos.
millones de charcos para bañar a tus versos.
cinco dedos para recorrerte
canción: "salvar esta canción de ti"__ Paco Cifuentes
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Orión
... y después nada volvió a ser lo de antes
el por qué ya lo sabemos, guíñame un ojo
la barita mágica está embarazada de gemelánimas. sólo hay que agitar giro y medio de muñeca para que nazcan. pasión. en la calle siguen haciendo mucha falta los colores. no da miedo volar, saltar, romper, amar ... el cuadro es interactivo, se puede tocar, crece una la luz entre cortinas. humor, absurdo, bailar la lluvia. las posibilidades son infinitas, decide y plantea que ya hubo reflexión. lo he visto. tú también estabas. recuerdas la emoción y la taquicardia. queremos rock. cualquier cosa puede pasar una noche cualquiera, y cualquiera puede elegir la noche que quiera. all is wonderfull and full of wonder. la música siempre ha salvado vidas. en lenguaje universal el plan de comunicación: comunicar el mensaje. cuerpo. cielo. y all that jazz. el cuento comienza en blanco, la verdad tiene ese brillo especial en el ambiente. viaje desde el espacio, vista de pájaro. abrazos abiertos. encontrar las páginas arrancadas, la melodía adecuada: buscar a través la felicidad. deseando que todo sea más humano, on the road, haciendo stops para intentar rimar alguna vida. la barita mágica puede explotar y repostar en cualquier esquina. dame una sonrisa y un escenario ... del resto me encargo. as ni dueño...
libre libre libre
8 comentarios:
bueno...
de chorradas se compone la vida...
desincronismos de youtube..
y tantas cosas pupulando a mi lado que me dejan fría..
la vida'??
coño...claro que rima...
qué bueno, niña:)
...si esque hay que jodelse,
se esque yo........jodel, cuánto arte....
...muchas veces hablan de venas y tal...pero ustedes solo tienen
ARTErías.
a quererse señores.
.........a ver, del señor
que lee a velocidad de vertigo
y que encima nos deja la boca abierta ( vaya novedad ):
"cien por cien de piel caducada.
21 años
y solo escamas que no dan de comer.
lloré, pero no te lo dije,
a cambio sí "pierdete".
y nos pasamos las noches
vacíando botellines de cerveza,
follando almohadas,
teniendo pesadillas.
somos los modelos del nuevo retrato robot
de la nueva sociedad,
somos la carta de presentación
del último fin del mundo.
somos la vieja palabra pero escrita de otra forma.
auto-stop.
esta es nuestra parada.
la señal de prohibido
es otro motivo para caminar.
volar?
hace tiempo que nos quemamos las alas.
snif snif.
esnife esnife.
eh! ya, cool, acción
pre-coz.
somos los chicos que inundan los charcos
de las puertas de salida.
somos los del ojo morado a través de las persianas
y el espejo.
somos lo único auténtico que encontrarás
en kilometros de sed a la redonda.
no quieres saber más?
somos la espalda de toda tu mierda.
da gracias de que estemos aquí,
de qué sino ibas a poder decir
YO NO QUIERO ESA FORMA DE VIDA.
gilipollas:
esa forma de vida
es la nuestra"
........este texto suyo mencanta.
buenfinede,
cuídaros brothers.
joder,
estoy borracho
y contigo
y te quito las botas
y te sujeto la cerveza
y te miro el culo (no soy tan distinto del resto)
y te quiero
y todavía no sé muyy bien qué decir
y yo no puedo explicar
y todo
y todos
y todisimos los demás
y tú siempre
y bailado
y te quiero
y eso ya sé que ya lo había dicho.
Paco Cifuentes era ese que estaba tan bueno?.
cómo cuesta, a veces, ordenar las palabras después de la puesta de dos,
con la ropa fuera,
los dedos mojados dibujando un horizonte en espiral sobre tus caderas,
soltando humo,
regocijandome en el milagro de la cotidianidad de esta mañana de lunes
mientras pienso
que
cuando no te beso
se me destiñen los arco iris
y me dan vergüenza mis intentos
inutiles
de escribir algo que tenga que ver con verte dormir.
imagina mis sueños puestos en fila en los papeles del baño,
en los espejos,
en los vasos donde ayer bebías cerveza y el mundo se detenía para mirarte,
en las sábanas manchadas de nosotros,
en el delantal,
en las partes oscuras de atrás cuando quererte va por delante,
en todos los vértices de la mesa de tu escritorio,
las hojas secas,
el cenicero,
las cuerdas de una guitarra experta en: tus manos,
la pagina 299 de un libro experto en: tus ojos.
tranquila, no voy a descifrar el secreto de tu regazo,
ni voy a contarte por teclas los segundos que duernes a mi-la-do,
ni te voy a cantar canciones de amor de otro,
ni te voy a susurrar un torbellino al oído,
ni voy a enseñarte el pam pam de algo que se me mueve dentro del pecho
cada vez que llegas
o cada vez que estás
ya te lo he dicho, creo,
que me cuesta mucho no ser un intento
de escritura despcriptiva de partituras,
tu estás desnuda
y yo aquí,
escribiendo versos.
por ejemplos de tus caricias es un pelo cayendo al mar,
delicado y tenaz contra la corriente,
la gente a la expectativa de tus expectativas
y la vida de frente como si a veces mereciera las penas.
y es que sí,
que las merece.
y algo que sale de ti se me mueve dentro
y afuera
las paredes te hacen los coros,
los cigarros te esperan,
la ropa fría de la nevera te guarda un invierno con sabor a postre,
el mundo se esconde,
tú te estremeces
mientras te meces en tres sueños exprimidos a la redonda.
ahora
hay huellas de labios como sonrisas,
y hay cables humedos que nos unen los tejados,
te escondo las manos bajo la almohada,
te abro las piernas
y las prisas salen huyendo a universos para lelos que no saben de poesía.
decido alargar este mierda porque me encanta el sonido de:
las teclas+tu respiración.
cierro la puerta,
dibujo unas cortinas de vaho en tu ventana
y allí escribo
eso
de
"te quiero porque me das las ganas",
y me vuelvo a cubrir de apariencia cuando te giras,
disimulo mis fantasías con letras X de neón y rosa,
ahora te ríes
y yo intermitento rozarte solo los segundos impares
hasta que
llega un lugar que se llama "el momento"
y te la meto
todavía dormida
y sin necesidad de ocultar tu despertarte.
contigo me pasa que:
los sueños son de verdad
y la realidad
es una fantasía.
millones de charcos para bañar a tus versos.
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