Machaque mental intensivo semanal de siete días por mi Malasaña querida.
Tras veinte noviembres y una sola lobotomía,
Logré coser en tus bolsillos, lo más mío: mis heridas.
En mi cama ocurren infinidad de cosas
Suerte que no me gusten las enumeraciones,
Pero entre Kerouac y el grunge de mis paredes,
Hay quien tiene los santos cojones,
De venir, servirse, y encima meterse con mis canciones.
Así que me enfadé.
Y decidí reconciliarme con un polvo pasado
De esos que pasan de polvo a “mi vida queda en tus manos”.
Me reconcilié digo, porque volví a usar el vibrador aquel que me regaló.
Nota para la Patty del futuro:
Los juguetitos están caros,
Reconcíliate más a menudo.
Y no sé porque envié mi tanga morado por correo.
Culpa de las drogas, los impulsos… o era que le echaba de menos.
En el sentido “no sexual” de mi tanga en el paquete; no por nada tío.
Me descojono con mis ideas, cojo mi tanga, y te lo envío.
Y como no me lo devuelvas, sé de alguien que duerme más solo que la One.
Que hace tiempo que no me les tus chorradas,
Que entre las que me robas y las que te inspiro: ahí te quedas poeta!
Pero que mis brazos sin pintar,
Pero que el colacao sin espumita, ni la mañana con rumbita,
Pero que mis peros sin peras, se quedan en fruta seca,
Sin azúcar que saborear.
Y la gordita salerosa de la oficina de correos,
Me obligó a envolver el sobre
sobre el que nos tiramos horas pintando monadas.
- demasiado bonito, me dijo.
Y yo me río con eso de los demasiados,
- señora, lleve usted el paquete a Barcelona, y sabrá lo que es el arte..
no lo que pintan mis manos.
Olvidé aquello de mi cama, de Malasaña,
Del cabrón de ojos marrones, que perdió su baza por tocarme…. Las canciones.
Olvidé la distancia de Oriente Medio a Castilla,
Porque hasta la más puta de las poesías,
Las encuentro a tu vera en cualquier bar.
La luz roja puticlub de mi habitación, y vuelvo a caer que no suelo masturbarme vestida. Con la camiseta esa de los Bulls de Chicago que a él le queda tan bien.
Que no soy rubia de Moriarty, ni borracha de Bukowsky, pero rubia y borracha.. y musa.. también… del puto sirio palentino de mierda: Mister Escandar Algeet.
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1 comentario:
como sé que el olvido está lleno de cajones llenos de folios escritos llenos de palabras como estas,
y además sé que nadie leerá esto que te digo,
excepto usted, que recibirá un mail from google advertising de que has recibido un nuevo mensaje y bla bla bla.
pues me puedo desahogar en este escrito diciendo 2 palabras que te pondré, pero al final.
porque antes quiero decirte que eres lo mejor de lo mejor de la decada de los...en fin, de cualquier época, y que sigo cada que brote de linea que emprendes, que ni siquiera pido ni necesito que me explicas tus versos pero me encanta que quieras hacerlo, porque se pone algo en la garganta y otra en los huevos y se parece a cuando bostezas y sonríes a la vez por las mañanas.
te quiero.
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